EL PARAÍSO EN LA OTRA ESQUINA

EL PARAÍSO EN LA OTRA ESQUINA (2003)

MARIO VARGAS-LLOSA

Abrió los ojos a las cuatro de la madrugada y pensó: “Hoy comienzas a cambiar el mundo, Florita”. Con esa absurda idea en la cabeza se despertó en abril de 1844. Con esa absurda idea murió en noviembre del mismo año. Fueron unos pocos meses de dura brega, yendo de ciudad en ciudad, conferenciando con los obreros y los patronos, queriendo doblegar viejas costumbres e ideas. Pero el mundo, por desgracia, no se dejó cambiar. Encontró enconadas resistencias en unos y otros, deudores a su manera de la grey turiferaria y oscurantista que ni soportaba que una mujer abanderara la utopía de una revolución ni soportaba que, charla tras charla en fábricas, en iglesias o en talleres, declamara por la constitución de un nuevo orden social, hijo de la igualdad. Unos y otros hicieron todo lo posible por desgraciarla, y lo consiguieron. Su propio marido la denunció. Y por un tiempo perdió a sus hijos. Viviendo como una fugitiva, como una paria, conoció más a fondo las injusticias que ya conocía. Al morir, con solo cuarenta y un años, Flora Tristán parecía una viejecita. Sus enemigos se frotaron las manos cuando la enterraron. Se habían desecho por fin de una enemiga de Dios y de todo lo que es decente en esta tierra.

RICARDO ÁLAMO GONZÁLEZ

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LA CARRETERA

LA CARRETERA (2007)

CORMAC MC CARTHY

Al despertar en el bosque en medio del frío y la oscuridad nocturnos había alargado la mano para tocar al niño que dormía a su lado.

Está ahí. Duerme y todo sigue igual. Oscuro, frío, áspero y húmedo. Cenizo.

     ¿Papá?
 
     Sssh. Duerme. Descansa. Mañana continuaremos caminando.

     No tengo sueño. Tengo hambre.

Silencio. Negrura. Tos contenida. Sangre en el pañuelo.

     ¿Estás bien?

     Bien. Duerme.

     Vale.

     Vale.

     ¿Mañana continuaremos caminando hacia el sur?

     El sur.

     ¿Qué hay en el sur que no haya aquí o en el norte?

     Luz, sol, calor. Gente.

     ¿Buena?

     Buena.

     ¿Cómo nosotros?

     Sí.

     Si somos de los buenos, ¿porqué no ayudamos a aquel anciano?

     Ya no tenía esperanza. No podíamos. Hubiera sido inútil.

     ¿Y nosotros?

     Duerme.

     ¿Tenemos esperanza?

     Claro. Nos tenemos el uno al otro.

     ¿Querernos, tenernos quiere decir esperanza?

     Claro.

     Ya.

     Duerme.

     Vale.

     Vale.


Con la otra mano, la que no acariciaba la cabeza del muchacho que volvía a dormir, acariciaba la Magnum con las dos últimas balas. Balas que no tenían nombre, como ellos, pero sí tenían dueños. Inconscientes. O dormidos.
En las profundas cañadas donde vivían todo era más viejo que el hombre y murmuraba misterio.

Francesc López

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VERANO

VERANO (2010)

 J. M. COETZEE

Agosto 1972
En el Sunday Times de ayer, una noticia desde Francistown, en Bostwana que no nos va a dejar indiferentes. El biógrafo de Coetzee está a punto de publicar su obra; ya ha contactado con las mujeres que mejor le conocen y con algún amigo y colega. Ya sabe que por aquel entonces John había encontrado al John que quería ser, ese que entre verdades y mentiras jugaba a ser escritor con absoluta maestría. Pero algo le dice que tiene que esperar para publicarla, que ese hombre llegará aún más lejos. Sin embargo, sin Verano no habrá otoño ni invierno; ni madurez tras una infancia y una juventud. El biógrafo duda, ser o no ser, publicar esperar ese Nobel que su sexto sentido le dice que va a llegar. Elige tras una noche insomne y la novela nace. Y con ella el acercamiento al codiciado premio, además a nadie deja indiferente: una cosa o la otra, no hay una tercera vía.

Paloma Hidalgo 

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